Мужчину обвинили в убийстве жены, но он утверждает, что его жизнь ведет двойник с разноцветными глазами

Por Amador Aranda Gallardo Observo la puerta al final del pasillo, me digo: «Tiene que ser él, tiene que ser él». «Tiene que ser él», repito muchas veces mientras mi vista se nubla. En el reflejo del metal confundo mi imagen. Veo un hombre que soy yo, pero que no soy yo. Todo es difuso, borroso. Mis ojos me engañan. ¿Son uno de cada color? –¿soy yo? –. Mi mente está dividida. Todo empezó hace dos años. Dos años desde que hablé por última vez con Laura. Recuerdo nuestro encuentro final: gritos, reproches, insultos. Ella me dijo que tenía que alejarme; yo le supliqué que siempre estaría a su lado. Nunca entendí ese repentino cambio, nunca entendí que dejara de quererme, pero asumí la culpa. Cambié de casa para no cruzarme con ella en el supermercado. Hice caso –¡vaya si lo hice!– en todo lo que me exigió y, aunque me desgarraba por dentro, me alejé. Bebía como si el alcohol pudiera sanar mi corazón. En mis solitarias noches me aficioné a las series inglesas de asesinatos. Mi favorita era 'Grantchester'. Fue en el tercer capítulo de la décima temporada cuando mi corazón se detuvo. Una actriz secundaria me recordó a ella. Al principio no le di importancia –conocía mi obsesión–, pero a medida que transcurría el capítulo, no podía creer lo que estaba viendo. Era ella: sus mismos gestos, su pelo cobrizo, sus labios gruesos, y esa piel pálida inconfundible. La busqué en Internet y encontré su nombre: Imogen Elliot. Descubrí que actuaba en un pequeño teatro de Londres. Quizá fuera una locura –era una locura, pero ¿qué más daba ya?–, no tenía que dar explicaciones a nadie. Compré un billete a Londres. Una entrada. Una salida. En persona, Imogen y Laura eran como dos gotas de agua. Si las tuviera delante no podría distinguirlas. Durante la función estaba hipnotizado, drogado con su mera presencia, enamorado como el primer día –¿dejé de estarlo alguna vez?–. Ahí fue cuando me di cuenta de que no había superado lo de Laura –¿me engaño a mí mismo o me sigo la corriente?–. Decidí esperarla fuera. No soy mitómano, pero quería verla de cerca –¿a quién quiero mentir? Necesitaba que ella me viera a mí–. Un autógrafo, luego volvería a España y cerraría el ciclo. Avión. Amor recuperado. Paz mental. Fin. Cuando abrió la puerta trasera del teatro me acerqué libreta en mano. No me atreví a hablar; mi inglés era torpe. Me vio y su sonrisa se transformó en una mueca de terror. Retrocedió un paso, dos pasos, tres pasos, tambaleándose como un ciervo herido. –Aléjese –me dijo en inglés, con voz temblorosa–. Usted no puede estar aquí. No entendí nada. ¿Por qué ese miedo? –¿Otra vez vamos a tener que avisar a la policía? –me espetó su compañero con un acento español perfecto–. ¡Váyase! Pasé el fin de semana encerrado en el hotel, torturándome. Al encender el móvil, recibí un mensaje de Laura enviado a la una de la madrugada: «Deja de venir a casa, por favor. No te voy a abrir. Mis vecinos están hartos de que llames al timbre. Voy a llamar a la policía». Le respondí con los dedos temblorosos: «Laura, estoy en Londres. No he ido a tu casa. Cuéntame qué está pasando, porque no entiendo». Nunca contestó. Empecé a pensar que algo no iba bien, que vivía en una realidad inventada, como en mis series de asesinatos. ¿Con quién me confundía Laura? ¿Con quién me confundía Imogen? Es verdad que muchas veces pensé en ir a verla, pero siempre frené mis impulsos, siempre creí que estaba asumiendo mi derrota con dignidad. El vuelo procedente de España EX48 acababa de aterrizar y se estaba vaciando. Entre los pasajeros, vi bajar a alguien idéntico a mí. No era un reflejo –¿era una broma?–. Era yo, en carne y hueso. Me quedé paralizado mientras él cruzaba el pasillo de llegadas. No llevaba la misma camiseta y tenía un ojo de cada color: verde y negro. Lo seguí con la mirada hasta que su sombra se perdió entre la multitud, sonriendo, mirándome con cara de loco –¿de qué te ríes, imbécil?–. Durante el vuelo de vuelta, sentí que la cabeza me iba a estallar. Mi mente se derretía como un plástico al fuego. Miré a la azafata y le pedí tres botellas pequeñas de whisky. No sé si era la mejor solución, pero la bebida siempre aclaraba mis ideas –o quizá las enmarañaba–. Sentí paz. Al aterrizar en España, la policía me estaba esperando. Asesinato. Laura muerta. Cárcel. Varios testigos me habían visto salir de su casa esa misma madrugada. Las cámaras de seguridad me habían grabado entrando y saliendo con ropa ensangrentada. Con una camiseta con el número 48. Yo les grité que era imposible, que yo estaba en Londres. El inspector me miró con lástima: –Tiene un billete de ida y vuelta. Usted cogió un vuelo temprano, la mató, y volvió a Londres para construir esta coartada absurda. 48 horas para un crimen perfecto. Me detuvieron mientras yo gritaba que revisaran las cámaras del aeropuerto de Heathrow, que buscaran al otro hombre, uno con los ojos de dos colores. Que hablaran con Imogen. Nadie me escuchó. Ahora, observo desde mi celda número 48 la puerta al final del pasillo. La veo abrirse. La luz entra y recorta la silueta de un hombre –¿o es mi reflejo en el espejo?–. Es igual de alto que yo. Camina como yo, con esa leve inclinación de hombros. Entra en la celda y la puerta se cierra, dejándonos a solas. Me mira con mis propios ojos –ahora tengo yo los ojos de dos colores–, pero en ellos hay una frialdad que desconozco. –¿Eres real? ¿Soy real? –le pregunto. –Gracias por la coartada –me responde. Despierto, comprendo la verdad, pero nadie va a creerme. Alguien que no soy yo vive mi vida, lleva mi ropa, ama lo que amo. Se ha convertido en mi 'doppelgänger'.