Хор как форма жизни: почему совместное пение объединяет людей без потери индивидуальности

Quando il canto di Fabio Cavallari «Il canto che tu insegni non è brama né aspirazione a un fine da ottenere. Canto è esistenza» (Rainer Maria Rilke, I sonetti a Orfeo, I, III)  Il canto possiede una caratteristica singolare. Per esistere non chiede alle differenze di scomparire. In un coro ciascuno conserva la propria voce, il proprio timbro, persino il proprio limite, eppure ciò che nasce appartiene a tutti e non appartiene interamente a nessuno. Nessuno può dire che quel canto sia soltanto suo, ma senza ciascuna di quelle voci quel canto non sarebbe lo stesso. Forse è qui che si trova una delle forme più semplici di quella che possiamo chiamare «eccedenza della vita». Siamo abituati a pensare ciò che eccede come qualcosa che sta oltre la vita concreta, quasi fosse necessario abbandonare il quotidiano per incontrare una misura più grande dell’esistenza. Il canto suggerisce il contrario. L’eccedenza può accadere esattamente qui, quando ciò che facciamo insieme diventa più grande della somma di ciò che ciascuno porta. C’è poi qualcosa di sorprendentemente inattuale nel cantare. Il canto non deve necessariamente produrre qualcosa. Non risolve un problema, non aumenta la produttività, non dimostra un’efficienza. Certamente può diventare professione, spettacolo, arte altissima, ma prima di tutto questo gli uomini hanno cantato semplicemente perché erano uomini. Hanno cantato lavorando, marciando, pregando, festeggiando. Hanno cantato davanti a una culla e accanto a un morto. Come se in alcuni momenti decisivi dell’esistenza la parola pronunciata non fosse più sufficiente e avesse bisogno della voce intera, del corpo, del respiro. Forse per questo il canto riesce a fare qualcosa che alla parola riesce molto più difficilmente. La parola distingue, argomenta, contraddice. È necessario che lo faccia. Il canto, invece, può raccogliere senza pretendere di risolvere le differenze. Due uomini possono avere idee opposte sul mondo, sulla politica, persino su Dio, e tuttavia cantare la stessa canzone. Non hanno rinunciato alle proprie convinzioni. Non hanno trovato una mediazione. Per qualche minuto hanno semplicemente scoperto che esiste una forma dello stare insieme che non richiede di diventare uguali. Questo non significa attribuire al canto un’improbabile capacità di riconciliazione universale. Terminata la musica, ciascuno torna alle proprie convinzioni, ai conflitti, alle fatiche e persino alle proprie solitudini. Il canto non cancella nulla. Ma qualcosa è accaduto. Persone differenti hanno respirato nello stesso tempo, ascoltandosi per poter continuare. Perché in un coro non basta emettere la propria voce. Bisogna anche sentire quella dell’altro. Se ciascuno cercasse soltanto di prevalere, il canto cesserebbe di essere canto. È forse questa la sua lezione più semplice. Abbiamo costruito una società nella quale siamo continuamente invitati a prendere parola, affermare un’identità, rendere riconoscibile la nostra voce. Molto più raramente ci viene chiesto di accordarla a quella degli altri. Il canto compie esattamente questo gesto. Non ci domanda di tacere e neppure di rinunciare alla nostra voce. Ci domanda di usarla sapendo che accanto ce n’è un’altra. E forse l’eccedenza comincia proprio lì.