Альпинист Майкл Болоджини: отказ от технологий ради поиска внутренней силы

Attraversare il deserto del Lut, salire sul Damavand o prepararsi a venticinque giorni tra la giungla della Tanzania e il Kilimangiaro sono dettagli che catturano subito l'attenzione. Ma fermarsi ai record significa perdere la parte più interessante della storia di Michael Bolognini. Le sue spedizioni sono soltanto la superficie. Sotto c'è un ragionamento molto più ampio sul nostro rapporto con il controllo, la paura e il comfort. Viviamo in un'epoca in cui ogni imprevisto sembra dover essere neutralizzato. Pianifichiamo, monitoriamo, condividiamo. Abbiamo mappe sempre aperte, smartwatch che misurano ogni battito e telefoni pronti a trasformare qualsiasi esperienza in un contenuto. Bolognini sceglie invece la direzione opposta. Dorme senza tenda, usa la tecnologia solo quando serve davvero e considera la vulnerabilità uno strumento di sopravvivenza, non una debolezza da nascondere. Che lo si trovi affascinante o estremo, il suo approccio costringe a farsi una domanda poco comoda: quanto del nostro senso di sicurezza dipende dagli oggetti che ci circondano e quanto, invece, dalla capacità di adattarci quando quegli oggetti non ci sono più? È da qui che parte questa conversazione. Non dall'impresa sportiva, ma da un modo molto diverso di guardare il rapporto tra l'uomo e la natura, e forse anche quello con se stesso. Hai costruito un modo di esplorare che si basa sul togliere, non sull'aggiungere. Qual è stata la prima cosa che hai capito di poter lasciare a casa? E qual è quella a cui non riesci ancora a rinunciare? La prima cosa che ho lasciato a casa non pesa nemmeno un grammo: è l'illusione del controllo. Il bisogno di prevedere tutto e di avere sempre un piano B. Quando accetti che l'imprevisto fa parte dell'esplorazione, anche lo zaino si alleggerisce. Quello a cui non rinuncio, invece, non è un oggetto. È  la capacità di restare vulnerabile. Può sembrare un controsenso in ambienti estremi, ma è proprio quando abbassi le difese che corpo e mente tornano ad ascoltare davvero ciò che succede intorno a te: il vento, i rumori, i segnali della natura. In una società che ci spinge a proteggerci continuamente, ho imparato che, a volte, la forma di difesa più efficace è smettere di opporre resistenza. Se dovessi raccontare Michael Bolognini attraverso cinque oggetti del tuo zaino, quali sceglieresti? Nei miei viaggi il superfluo si paga, quindi ogni oggetto deve avere un motivo preciso per essere lì.  Un coltello a lama fissa.  Non è un'arma, ma uno strumento essenziale. È il collegamento più diretto tra le mie mani e la natura.  Un acciarino.  Accendere un fuoco con una scintilla prodotta da te ricorda quanto siano semplici, e allo stesso tempo preziose, cose come il calore e la luce.  Un filtro per l'acqua.  Ti ricorda ogni giorno quanto dipendi dall'ambiente. Trasformare l'acqua di una pozza in qualcosa che puoi bere è un grande esercizio di umiltà.  Taccuino e matita.  Sono il luogo dove metto ordine nei pensieri. Quando il rumore della quotidianità scompare, scrivere diventa un modo per capire meglio ciò che sto vivendo.  L'abbigliamento tecnico.  È la mia seconda pelle. Mi protegge dal vento, mi tiene caldo anche sotto la pioggia e mi permette di affrontare ambienti molto diversi senza perdere il contatto con ciò che mi circonda. Dormire senza tenda significa rinunciare a quello che per molti è il simbolo della sicurezza. C'è qualcosa che, quando cala il sole, ti fa sentire comunque al sicuro? Paradossalmente è proprio l'assenza della tenda. Per molti rappresenta una protezione, ma per me è anche una barriera che ti separa dall'ambiente. Quando non vedi e non senti cosa succede fuori, la mente riempie i vuoti con la paura. Dormendo all'aperto succede il contrario. Ascolto ogni rumore, ogni cambiamento del vento, ogni movimento attorno a me. Non mi sento al sicuro perché sono protetto, ma perché mi sento parte del luogo in cui mi trovo. Quando smetti di vivere la natura come qualcosa di ostile, cambia anche il modo in cui affronti la notte. Negli ultimi anni l'avventura è diventata sempre più un contenuto da condividere. Come fai a vivere un'esperienza estrema senza trasformarla soltanto in qualcosa da raccontare? Cerco di impormi una regola semplice: vivere prima, raccontare dopo. Se davanti a un'alba o a un animale il primo pensiero è come riprenderli, significa che ti stai perdendo il momento. Porto con me l'attrezzatura per documentare quello che faccio, ma non la uso subito. Prima voglio che quell'esperienza lasci un segno su di me. Solo dopo, spesso a distanza di mesi, scelgo cosa condividere. In questo modo la documentazione resta una conseguenza del viaggio, non il motivo per cui parto. L'Iran prima e la Tanzania poi: cosa si perde un viaggiatore quando parte con un'idea già costruita del posto che visiterà? Si perde il viaggio e finisce per confermare soltanto i propri pregiudizi. L'Iran me lo ha insegnato chiaramente. Partivo verso un Paese che molti raccontano solo attraverso tensioni e conflitti, ma ho trovato persone accoglienti, curiose e generose. Se fossi arrivato con le mie paure come filtro, probabilmente non avrei visto nulla di tutto questo. Per me il viaggio inizia proprio quando smetti di cercare conferme e lasci che siano i luoghi e le persone a cambiare la tua idea di partenza. Qual è l'oggetto che ti ha davvero cambiato la vita durante una spedizione? E quello che tutti comprano ma che, secondo te, serve molto meno di quanto si creda? La scoperta che mi ha cambiato di più, in realtà, non è un oggetto. È capire che, con una preparazione lunga e rigorosa, il corpo può adattarsi fino a generare il calore necessario per affrontare condizioni estreme. Se devo scegliere uno strumento indispensabile, allora dico il materassino isolante. A -20 °C non è tanto l'aria a raffreddarti, quanto il terreno, che assorbe il calore del corpo. Senza quell'isolamento diventa tutto molto più difficile. Quello che, invece, considero sopravvalutato è l'eccesso di tecnologia. Vedo persone che passano più tempo a guardare GPS, smartwatch e display che a osservare il terreno, il vento o i segnali dell'ambiente. La tecnologia dovrebbe restare un supporto, non sostituire la nostra capacità di leggere ciò che abbiamo davanti. Parli spesso di limite. Ma esiste una parte di te che spera ancora di trovarne uno che non riesce a superare? Sì, ed è proprio uno dei motivi per cui parto. Non cerco conferme o un senso di invincibilità. Cerco un confronto onesto con i miei limiti. La natura non perdona l'arroganza e ti ricorda continuamente che non puoi controllare tutto. Se un giorno incontrerò un freddo che non riuscirò a gestire o una fatica che andrà oltre le mie possibilità, saprò che quello è il punto in cui devo fermarmi. Accettarlo non significa fallire. Significa capire dove finiscono le mie capacità e rispettarle. La prossima sfida sarà la Tanzania: venticinque giorni tra giungla e Kilimangiaro, ancora senza tenda. C'è qualcosa che questa spedizione ti spaventa più dell'Iran? Sì, ed è la giungla. In Iran ho affrontato ambienti estremi, ma in qualche modo leggibili. Il deserto e l'alta quota hanno regole severe, però chiare. La giungla è diversa. È un ambiente che non smette mai di muoversi, fare rumore e metterti sotto pressione. I primi giorni dormirò sospeso probabilmente utilizzando ciò che la natura mi offrirà come le liane per evitare gli animali. Sarà una prova fisica, ma quella mentale sarà ancora più dura. Per me la foresta tropicale rappresenta un sovraccarico continuo: umidità, suoni, insetti, odori. Non esiste il silenzio, non esiste una pausa. Sarà questa la sfida più difficile: riuscire a convivere con quel caos senza perdere lucidità. Ogni spedizione sembra nascere anche dalla curiosità per un luogo. Che cosa ti ha fatto dire: "La prossima dev'essere la Tanzania"? In realtà non scelgo mai una meta a tavolino. I miei viaggi prendono forma poco alla volta, attraverso incontri, occasioni e coincidenze che finiscono per indicarmi una direzione. Quando tutto si allinea, capisco che è il momento di partire. La Tanzania rappresentava due esperienze opposte che volevo vivere nello stesso viaggio: la foresta pluviale e l'alta quota del Meru e del Kilimangiaro. C'era poi un altro elemento che mi affascinava: dopo aver salito il Damavand, il vulcano più alto del Medio Oriente, mi sembrava naturale creare un filo ideale fino al vulcano più alto dell'Africa. Più che una decisione razionale, è stata una meta che ha trovato me. Oggi siamo circondati da comfort, notifiche e oggetti pensati per semplificarci la vita. Qual è il lusso di cui ti accorgi davvero solo quando torni da una spedizione? L'acqua calda. Quando per settimane rompi il ghiaccio per bere o filtri acqua torbida, aprire un rubinetto e trovare acqua calda diventa qualcosa di straordinario. È uno di quei gesti che nella vita di tutti i giorni diamo completamente per scontati. Poi c'è il silenzio della propria casa. Sapere che puoi dormire senza restare in allerta è un privilegio enorme. Ma il vero lusso è un altro: la prospettiva. Tornare alla normalità mi permette di capire davvero quello che ho vissuto. Solo quando rientri nel comfort riesci a misurare fino in fondo quanto l'esperienza estrema ti abbia cambiato. Che cosa ti piacerebbe che le persone capissero delle tue spedizioni, al di là del record e dell'impresa sportiva? I record, le cime e i traguardi sono la parte più visibile del mio lavoro, ma non sono quella che mi interessa di più. Vorrei che le mie spedizioni fossero lette come un invito a rimettersi in discussione. Viviamo in un'epoca che ci spinge a evitare qualsiasi forma di disagio: il freddo, la fatica, il silenzio, l'incertezza. Ci abituiamo a riempire ogni vuoto e a cercare continuamente protezione. La natura mi ha insegnato una cosa diversa. Quando smetti di combattere contro la vulnerabilità e la accetti, scopri risorse che non pensavi di avere. Non serve attraversare un deserto o scalare un vulcano per farlo. A volte basta lasciare il telefono a casa, camminare da soli in un bosco, accettare un po' di pioggia o concedersi il tempo di stare in silenzio. La vera esplorazione, per me, non è raggiungere una vetta. È imparare a conoscere meglio se stessi quando vengono meno tutte le comodità a cui siamo abituati.