Блокчейн меняет парадигму доверия: от каменных банков к распределенной системе

Mi padre me abrió mi primera cuenta en una oficina de Sa Nostra, en Mahón. Una cuenta de ahorros para niños, en pesetas. Venía con una libreta que actualizábamos de vez en cuando. Daba intereses. Y con regalos: unos manguitos, una colchoneta y un libro: «Història de les Balears – en còmic». Ir al banco daba respeto. La gente iba en traje. Uno salía convencido de que sus ahorrillos quedaban en buenas manos. Eso era la confianza. Tenía cara y tenía edificio. Sobre todo, edificio. Mire el Banco de España, en Madrid. O el Banco de Inglaterra, en Londres. Columnas, mármol, cámaras acorazadas. Casi catedrales. No es casualidad: se construían como templos porque vendían lo mismo que los templos. Fe. Cuanto más gruesa la columna, más tranquilo el ahorrador. Cualquiera habría dicho que la confianza estaba hecha de eso: de mármol. Aquella fe venía con letra pequeña: la cámara tenía llaves, y ninguna era la suya. ·    ·    · ¿Y qué pasa cuando los que guardan las llaves deciden no abrir? Pregunte en Argentina. En diciembre de 2001 el Gobierno congeló los depósitos. De la noche a la mañana, solo se podían sacar doscientos cincuenta pesos por semana. Daba igual lo que tuviera usted ahorrado. Lo llamaron corralito y dijeron que eran noventa días. Duró más de un año, y muchos ahorros en dólares salieron convertidos en pesos devaluados. En el Líbano ocurrió algo parecido. En 2019. Y sin decreto: los bancos, simplemente, dejaron de devolver los dólares de sus clientes. Quien reclamaba lo suyo lo recibía en libras libanesas, a un cambio que se comía cuatro de cada cinco billetes ahorrados. Hubo quien atracó su propio banco, en Beirut, para recuperar sus ahorros. ¿El delito? Llevarse lo que era suyo. En las altas finanzas lo disfrazan con nombres sofisticados. Riesgo entidad. Riesgo moneda. Riesgo país. Pero en la calle significa otra cosa: que alguien le cambie la cerradura de su propio dinero. No son fallos del sistema. Son el sistema: todo lo suyo en un solo sitio, y las llaves en manos de otros. ·    ·    · Hace unas semanas hablamos, aquí, del euro con mando a distancia. El euro digital no arregla el sistema. Lo perfecciona. Es la cámara acorazada convertida en software: llaves programables. A distancia. Y ya vimos en qué bolsillo quedaba el mando. Pero mientras unos programan las llaves, otros han probado lo contrario: que las llaves, por fin, sean las suyas. En los pueblos de antes los tratos se cerraban con un apretón de manos. Sin papeles. Y valían. Valían porque había testigos: la palabra dada quedaba guardada en la memoria colectiva. El que no cumplía no necesitaba juez —lo sabía todo el pueblo antes de la cena. La memoria era de todos. La tecnología moderna ha conseguido digitalizar esa plaza del pueblo. Imagine una libreta de cuentas copiada en un millón de casas a la vez. Cada apunte se escribe en todas las copias. Nadie puede arrancar una página, porque todos los demás guardan la suya. No hace falta creer a nadie: basta comparar las libretas. Un millón de testigos. Lo llaman blockchain, y sobre esa libreta corren las monedas que no dependen de ningún banco central. En ese mundo tienen un mantra: si las llaves no son suyas, las monedas tampoco. En Argentina y en el Líbano lo aprendieron a las malas. La diferencia es quién guarda la libreta. Para el euro y el yuan digitales solo hay una, y la guardan los bancos centrales en su cámara. La blockchain la reparte por el mundo. Y ahí la lógica se da la vuelta: un banco cae cuando demasiados acuden a la vez a por lo suyo; una libreta repartida se hace más fuerte cuanta más gente tiene una copia. La confianza deja de ser un trato entre dos. Se cierra entre todos. Y no lo dicen cuatro rebeldes con ordenadores. Incluso los sumos sacerdotes del mármol se rinden a la evidencia: este mismo año, el banco más grande de Estados Unidos, JP Morgan, ha puesto un fondo de los suyos a circular sobre esa libreta pública. Los raíles nuevos ya tienen trenes de los viejos. Tiene sus riesgos, y no son pequeños. Si nadie controla, no hay nadie a quien reclamar. Pero por primera vez nadie puede cerrarlo todo con una sola llave. ·    ·    · Al niño de la libreta le regalaron la historia de las Balears. Dentro había un par de páginas de los talayots de Menorca. He tardado cuarenta años en entender la paradoja. Aquellas piedras las levantó el poblado entero, piedra a piedra, entre cientos de manos. Confiando los unos en los otros. Sin llaves. Cuatro mil años después ahí siguen. El banco creyó regalarme un libro de historia. Me estaba regalando el futuro. ¿De qué está hecha la confianza? De mármol no. Pregúntele a la pared seca: tenemos en Menorca once mil kilómetros de piedra unida sin una gota de argamasa. Si la pusiéramos en línea recta, saliendo del puerto de Mahón llegaríamos hasta Santiago de Chile. Cada piedra sostiene a la de al lado. La pared está hecha de confianza. Y la confianza, de gente. Y es mejor confiar en todos que en uno solo. Sobre todo cuando ese uno tiene intereses.